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我亲手埋了十个凶手他们全活了

富士山7著

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金牌作家“富士山7”的现代言情，《我亲手埋了十个凶手他们全活了》作品已完结，主人公：沈昭白棠，两人之间的情感纠葛编写的非常精彩：深夜的殡仪馆，冷气开得过足。沈昭蹲在第七号柜前，指尖划过泛黄的入殓记录。纸页边缘卷曲，墨迹被水汽洇过，像被人反复摩挲过。他没开灯，只靠手机屏幕的光，一格一格核对：十具尸体，葬礼后第七天，心跳复苏。监控录像调了三遍，没有移动，没有异响，连老鼠都没靠近过。可防腐剂瓶——那排整齐的玻璃瓶，瓶底残留的磷化物浓度，超标三十七倍。白棠站在阴影里，没动。她穿灰蓝色工作服，袖口沾着一点白色粉末，像雪落在旧布上。她...

来源：changdu   主角: 沈昭,白棠   更新: 2026-08-01 16:05:52

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  • 读书简介

书荒的小伙伴们看过来！这里有一本富士山7的《我亲手埋了十个凶手他们全活了》等着你们呢！本书的精彩内容：深夜的殡仪馆，冷气开得过足。沈昭蹲在第七号柜前，指尖划过泛黄的入殓记录。纸页边缘卷曲，墨迹被水汽洇过，像被人反复摩挲过。他没开灯，只靠手机屏幕的光，一格一格核对：十具尸体，葬礼后第七天，心跳复苏。监控录像调了三遍，没有移动，没有异响，连老鼠都没靠近过。可防腐剂瓶——那排整齐的玻璃瓶，瓶底残留的磷化物浓度，超标三十七倍。白棠站在阴影里，没动。她穿灰蓝色工作服，袖口沾着一点白色粉末，像雪落在旧布上。她...

第1章

深夜的殡仪馆，冷气开得过足。沈昭蹲在第七号柜前，指尖划过泛黄的入殓记录。纸页边缘卷曲，墨迹被水汽洇过，像被人反复摩挲过。他没开灯，只靠手机屏幕的光，一格一格核对：十具**，葬礼后第七天，心跳复苏。监控录像调了三遍，没有移动，没有异响，连老鼠都没靠近过。可防腐剂瓶——那排整齐的玻璃瓶，瓶底残留的磷化物浓度，超标三十七倍。
白棠站在阴影里，没动。她穿灰蓝色工作服，袖口沾着一点白色粉末，像雪落在旧布上。她手里捏着一支空针管，针头还带着微不可察的弧度，像是刚从某具**的颈侧***。
“你又来了。”她说。
沈昭没抬头。“你多打了三针稳定剂。”
“他们需要。”
“谁定的？”
“我。”
沉默。只有冷气机在头顶低鸣，像某种垂死的呼吸。墙角的水龙头没关紧，一滴，一滴，砸在铁盆里。水痕在地面蔓延，快到沈昭的鞋尖了。
林雾推门进来，白大褂没扣好，领口露出一截锁骨，上面有道旧疤，像被指甲划的。她没看沈昭，径直走到第七号柜前，从证物袋里取出死者遗物——一只磨得发亮的铜质怀表，表盖内侧刻着“给阿昭，1998.6.12”。
沈昭的手指顿了一下。
林雾戴上手套，指尖触上怀表。
三秒后，她猛地缩手，后退半步，撞在金属柜上，发出一声闷响。她没说话，只是盯着自己的手，掌心泛红，像被烫过。她低头，把怀表塞回袋子里，动作快得像在藏什么。
“看到什么了？”沈昭问。
她摇头。
“说。”
“……别信他。”
沈昭没动。他盯着她的眼睛，那里面没有恐惧，没有震惊，只有一种被反复碾压过的麻木。他见过这种眼神——三年前，他亲手签了十份**执行令，每一个家属，都是这样。
“谁？”他问。
林雾没答。她转身走向档案柜，拉开最底层的抽屉，翻出一叠泛黄的尸检报告。纸张脆得像枯叶，她一页页翻，手指停在第七号的页码上。报告上写着：无名七号，男性，约25-30岁，无身份信息，死因：颅骨碎裂，无外伤痕迹。
她没再碰那页。
沈昭站起身，走到第七号柜前，伸手去拉锁扣。锁是老式的机械旋钮，铜质，有磨损的痕迹。他拧了拧，没动。然后他蹲下，用指甲抠了抠锁芯边缘。
锁扣内侧，有一道极细的划痕，像是被什么硬物从里面拧开过。
他抬头，看向白棠。
她依旧站着，没解释，没否认。只是把空针管放进白大褂口袋，动作轻得像放一片羽毛。
“你为什么留着他们？”沈昭问。
“他们不该这么快走。”她说。
“你恨我？”
白棠笑了，很轻，像风吹过纸片。“你连自己都信不过，还问我恨不恨？”
沈昭没接话。他转身，走向林雾。
“***，是怎么死的？”
林雾的手停在半空。她没看他，盯着地上那滩水痕，水里映着天花板的灯，碎成几块。
“车祸。”她说。
“报告上写的是意外。”
“是。”
“可***死前，手里攥着一张纸，上面有血字，对吗？”
林雾的呼吸慢了一拍。她终于抬头，眼神像刀子。
“你查过我？”
“我查过所有死者遗物。***的遗物，是那张纸，对吧？”
林雾没答。她转身，把尸检报告塞回抽屉，动作很重，抽屉卡了一下，没完全关上。她没去拉，径直往外走。
沈昭跟上去。
走廊尽头，一盏灯忽明忽暗。墙角堆着几个废弃的防腐剂空瓶，瓶身贴着标签，字迹模糊。其中一个瓶底，印着一个极小的徽记——三道交叉的弧线，像齿轮咬合。
林雾没看它。
沈昭却停住了。
他弯腰，捡起一个空瓶。瓶身冰凉，内壁残留着极薄的油膜，像某种生物分泌物。他用指尖抹了一下，凑到鼻尖。
没味道。
但他的指甲缝里，留下了一点极细的银灰。
他抬头，林雾已经走到门口，手搭在门把上。
“你刚才看到的血字，”他说，“是不是和***临终前抓在手里的，一模一样？”
林雾的手停在门把上，没动。
门外，风从走廊尽头吹进来，卷起地上一张纸。纸是打印的，标题是《十名**犯复活？警方隐瞒真相？》。落款是“真相揭露者·周野”。
她没捡。
沈昭没动。他看着她背影，看着她肩头微微发颤。
他没再问。
他转身，回到第七号柜前，从口袋里掏出一把小刀，撬开锁扣的缝隙。铜锈簌簌落下，露出里面一道极细的金属丝，连着一截黑色纤维，像神经末梢。
他用镊子夹起那截纤维，放进证物袋。
白棠不知何时站在了他身后。
“你碰了它，”她说，“它就会认你。”
“认我什么？”
“认你是那个埋了他们的人。”
沈昭没回头。
他把证物袋塞进外套内袋，转身，走向门口。
林雾已经走了。
走廊尽头，那盏灯彻底灭了。
他走到门口，推开门。
夜风灌进来，带着雨前的潮气。
他没走远。
他站在台阶上，回头，看向殡仪馆三楼的窗户。
第七号柜的玻璃窗后，站着一个人影。
没穿白大褂。
没戴口罩。
是无名七号。
他没动，只是抬起右手，用食指，在玻璃上，画了一个符号。
像数字七。
又像一个被撕开的伤口。
沈昭盯着那符号，没动。
风更大了，卷起地上那张周野的**，贴在他鞋面上。
他低头，看见**背面，有一行小字，打印得极淡：
“归零启动，第七日。”
他没撕。
他把**塞进兜里，转身**阶。
身后，殡仪馆的门，缓缓合上。
锁扣，咔哒一声。
像有人，从里面，轻轻拧上了。
——
第二天清晨，林雾在法医所的洗手间里，吐得厉害。
她对着镜子，看着自己发白的脸。
掌心，那道红痕，没消。
她打开水龙头，用冷水冲手。
水声里，她听见隔壁隔间，有人在低声说话。
“……芯片激活了。”
“他碰了纤维。”
“他记得。”
“他记得……母亲的摇篮曲。”
林雾的手停了。
她没回头。
她只是盯着镜子里的自己，缓缓抬起左手。
掌心，那道红痕，正微微发烫。
像心跳。

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